L’aura des flammes dansantes léchait le visage de Shinryo Yuugen – du moins, ce qu’il en restait.

Le « Petit Prince » était dans un état catastrophique. Son dos avait été rongé par la roche et la chaleur, le corps trainé comme un vulgaire sac de sable, une chaîne greffée au cou. Son faciès était méconnaissable, abîmé par la frappe du simialier pour l’assommer. Ses atours élégants ressemblaient dorénavant aux haillons du bas peuple de la Ceinture Noire – une insulte terrible pour un descendant de la Dynastie Kenchikuka.

Le nobliau avait été capturé par l’entité et sa monture, et conduit sur des lieues entières pour être enfermé dans une sorte de sous-sol, dont les parois rocheuses muselaient toute opportunité de liberté. À défaut de la fraicheur des cavernes, une chaleur asphyxiante occupait les environs, émergeant des nombreuses coulées de laves serpentant ça et là. Et pour cause, le Kusajin n'était pas cloîtré dans une salle précise. Au contraire ; sa dépouille était à la vue de tous, les membres antérieures accrochés ensemble en hauteur, condamnant ses poumons à souffrir sous l'effet de la pression, le souffle coupé à cause de la traction exercée par son seul poids sur son diaphragme. Devant lui, un puits de lave en constante effervescence agressait ses yeux pour le maintenir éveillé. Des paires d'yeux humanoïdes luisaient derrière des masques métalliques pour observer l'otage, sans aucune réaction. Mais parmi tous les spectateurs de sa torture, ce fut certainement la tête de démon sculptée sur la roche qui le dévisageait le plus.

« Mana, o'rmondan olingan namunalar. »

Dans l'angle mort de Yuugen avait point une voix caverneuse, mais familière. Celle du simialier. Pourtant, il n'était pas seul. Une présence massive, non pas en taille, mais en énergie spirituelle, dominait les parages.

« Ular rivojlanish bilan yakunlandi.
— U xohlaganidek. » gronda une sourde voix d'outre-tombe, semblant suinter de chaque parcelle du piton de la fournaise, qui faillit être l'origine de l'un des nombreux tremblements fustigeant le Shéol exhumé.

« Yaxshi fikrmi, bir ko'zli xudo ? »

Le dieu borgne ne donna aucun crédit aux doutes de son élite. Un silence pesant venait de suivre les secousses de sa réponse, submergeant le simialier dans un océan de questions. L'une d'entre elles méritait pourtant d'être soulignée – celle ayant justifié la prise d’otage, alors qu’un coup de grâce aurait été d’une efficacité extrême.

« U bilan nima qilamiz ?
— ... Osmonga ko'tarilish. »

La deuxième et dernière secousse suffit au simialier pour disperser les ténèbres de l'avenir. Alors, il s'installa en tailleur devant le Kusajin martyr ; et composa les prémices d'une longue série de signes incantatoires pour faire respecter Sa volonté. La conscience bien éveillée, Shinryo Yuugen put ainsi contempler, impuissant, une étrange chaîne éthérée poindre du buste de son agresseur pour venir pénétrer le sien.

L'homme ne ressentit aucune douleur ; mais cela n'était que le début d'un long processus.

Au bout d’une longue heure de symbiose, c'en était terminé. Définitivement. De cette séance de torture, comme de Shinryo Yuugen lui-même. Pourtant, l'homme n’avait pas passé l’arme à gauche – loin de là. Le « Petit Prince » venait simplement de réveiller le potentiel sommeillant en lui, celui qui lui tendait la main depuis des mois, celui qu’Ameyūri Tengen avait analysé comme « chakra ». Mais cette source de pouvoir était bien davantage qu’une étincelle pulsant dans les veines du dignitaire Tsukuri. Bien plus qu’un héritage extraordinaire insufflé en une poignée d’élus. Il s’agissait… d’un destin. De la voie du sacrifice. Du devoir de protection envers ce monde.

Avant que le dieu borgne ne souffle dans le Shox pour signaler la Fin.

Le simialier se redressa enfin. Cette transe l'avait complètement épuisé. Le souffle haletant, il fit de son mieux pour concentrer sa vision trouble sur son confrère. Par delà son masque de métal, ses yeux jonglaient avec difficulté sur le visage requinqué du Tsukuri, qui reprenait peu à peu conscience. Alors, les chaînes qui lancinaient l'otage cédèrent – privées de tout leur enchantement. Le « Prince Déchu » amortit sa chute d'un simple pas, le corps envahi d'une énergie nouvelle. Ni cette rencontre fatidique au sein des Plaines haletantes, ni cette éternelle séance de torture dans les entrailles du Cœur, n'avaient annihilé son souffle de vie. Alors, à son tour, il se releva. Regarda le simialier. Et dans un silence faisant office d'approbation, scella à jamais l'existence qui lui tendait les bras.

Le simialier porta sa main à sa ceinture, et révéla le masque de métal caché dans son dos.
Cette relique inexpressive n'était pas un visage de rechange ; mais la nouvelle identité de Shinryo Yuugen.