Dans le ciel, se dessinait une forme étrange, une arabesque d’évocations, de zones floues qui tourbillonnaient. Sa toile était pourtant d’un cyan éthéré, et à part le soleil, rien d’autre ne semblait y être dépeint. Les Épreuves approchaient comme un nuage prémonitoire parcourant les hauteurs, et plus que cela encore, des nuées illusoires, des hallucinations olfactives lui faisaient sentir l’arrivée de la plus belle des guerres... De la TAISEN. De sa véritable guerre, éternelle, absolue, définitive. Celle à laquelle l’intégralité des êtres vivants allaient devoir adhérer.

Les évènements qu’il avait guetté depuis la supériorité de la colline avaient suscité en lui… un malin plaisir. Malgré les offres du destin qui lui avait suggéré d’intervenir, l’appel au combat, sa faim s’était gardée, mûrie, promise à un repas plus goûteux, à un banquet plus fantasmagorique. Depuis son retour, tout s’était illuminé, le monde civilisé montrait enfin ses failles, ses fissures se craquelaient dans un bruissement presque audible.

Il pressentait l’extase mortuaire, il prévisualisait cette valse permanente, il était décidé à profiter de chaque instant, à combattre jusqu’au bout pour la vivre, pour s’y donner et permettre à l’humanité de connaître l’Amour inconditionnel.


Debout au milieu du Stade, Wu-tang se tenait à sa place, en présence, plein avec lui-même, empli d’un sentiment de sérénité presque malsaine. Quelques dépouilles écorchées, brisées, essoufflées, se roulaient lentement autour de lui, des petites coupures maculaient ses bras de stries rouges, du sang coulait sur sa lame et de la poussière recouvrait déjà son armure. Son ventre se gonflait tout doucement, et se raplatissait tout autant. Il ne trouvait pas encore assez de satisfaction dans son acte. Toujours pas. Mais tôt ou tard, il le savait, il le sentait, son met de jouvence allait lui être servi.

L’Invaincu avait une odeur de chocolat caramélisé, une senteur exceptionnellement sucrée, une puissance d’exhalaison telle qu’elle était capable d’annihiler tous les autres parfums. Elle était reconnaissable parmi mille. Le guerrier Katōjin ne cherchait qu’à en retrouver quelques bribes dans l’affrontement journalier, et à chaque fois qu’il s’y tentait, les goûts manquaient de finesse, de profondeur, de douceur.

Les peuplades guerrières étaient de celles qui possédaient les senteurs les plus évocatrices, les plus exotiques, les plus fruitées. Et parmi elles, les Yi du Sud, les peuples des mers du Nord et les Banmin de l’Ouest avaient en commun cette arôme d’agave, de betterave. D’un sucré pur.



Ce fumet doucereux, miellé, parcourut subitement l’Arène et la foule se mit à clamer dans un rengaine partagée les mêmes deux noms : le sien et celui d’un « Inka ». Le ciel était toujours aussi bleu, tellement bleu qu’il semblait blanchir et s’écouler en grains de lumières qui venaient se balader sur le terrain. La scène paraissait presque se répéter, se rediffuser, dans une disposition différente certes, mais dans une pareille convergence, une même magnétisation.

Il savait où le trouver, il allait le trouver, et à son odeur déjà bien étalée, il se doutait que de son côté, cet Inka allait sûrement en faire de même avec lui. Ils allaient finir par s’entrechoquer, une bonne fois pour toutes, dans un tango infernal. Il n’y avait pas d’autre alternative que celle du combat, que celle de ce salut à leurs animalités respectives, car la sauvagerie de ces hommes fous prêts à tout, n’était rien d’autre que du partage, de la communion parfaite.

Une aura carnassière s'échappait de lui, un instinct de chasseur sanguinaire, une intentionnalité massacrante. Il ressemblait à un prédateur, à une menace. Habituellement, les combats entre barbares étaient des combats à morts.


La masse grouillante de gladiateurs en mouvement s’écartait comme un banc de poisson qui laissait de la place à un requin, en se mettant à distance de lui pendant son passage et en se reliant par derrière pour continuer leurs assauts personnels. Quelques mètres étaient encore à parcourir avant d’arriver jusqu’à sa proie, mais son expression se distordait déjà, sa jubilation se trahissait finalement sur ses immenses rides zygomatiques.

Lorsqu’il arriva à destination, après quelques enjambées, un immense cercle de plus cinquante mètres environ, s’était tracé dans la foule, les guerriers y trônaient, arme en main, statiques, comme des barrières qui venaient quadriller une zone… et en son sein, en son milieu, se tenait le Singe en armure qui puait l’agave. C’était comme si sa présence l’avait appelé, comme si une machination karmique s’était amusée à traîner son pas jusqu’à cette sphère de vide et face à cette boule de hargne. Un animal béni ou un élu bestial, il semblait être à la fois les deux... Pour autant, contrairement à d’autres, son pouvoir, celui de la métamorphose zoanthropique, n’était pas vraiment de ceux qui savaient faire bouillir la lymphe du chercheur de guerre. Trop souvent, en s’y collant, en s’y mesurant dans l’Arène, il s’était senti plus sauvage, plus mordant, plus transcendant que ces bêtes empaillées, esclaves de leur civilité et de leur civisme.

Wu-tang entama une marche détendue, extrêmement lourde, chaque cliquetis qui s’échappait de son corps armé faisait retentir des petits gémissements de violence, et son visage, totalement mû, totalement changé, paraissait être greffé, tant son sourire semblait s’étirer à l’infini. Tout en avançant, il courba son buste vers l’avant et à l’aide de ses deux pognes acérées, dégaina en vitesse, en sous-main, puis cacha immédiat la lame sortie, toujours tenue de la même manière, derrière l’axe de son fourreau,  pour feindre de l’avoir finalement rengainé après avoir tout simplement examiné ses micro-fissures en guise de préalable au combat. Il s'agissait d'un petit effet d'optique, d'un tour de maîtrise, qui jouait avec les angles de vue, les perspectives et la rapidité d'exécution.

Il se redressa finalement, en gardant son subterfuge apéritif actif, et alors que cette créature, trop apprêtée pour être simiesque, pointait son corps, déjà en mouvement, du bout de son sceptre, le guerrier, pressentant comme par une intuition, une attaque sournoise, une offensive cachée, se rua, d’un coup, d’une seule et même impulsion rapide, sur son adversaire. La trentaine de mètres qui les séparaient fut dévorée en l’espace d’une seconde. Il avait un bâton et avec lui l'avantage de l'allonge, alors il fallait opter pour une stratégie assez simple en réalité : l'acculer jusqu'à la saturation. Sans laisser aucun rythme, aucun repos, aucun répit, sans permettre aucun souffle, il envoya un faux-coup de fourreau en crochet, direct dans les cotes de son adversaire avec sa main gauche, afin de faire baisser légèrement sa garde, pour finalement ne même pas le toucher avec et asséner, en réalité, une terrible attaque de taille, en revers de bas en haut, à une vitesse extrêmement rapide, presque éclaire, comme une explosion volcanique, comme un orage, dans la diagonale de sa gorge.  


Il s'agissait d'un coup d'essai, d'une mesure évaluative, pour tester ses réflexes, débuter la lecture. Il fallait savoir quel genre de combattant il avait en face de lui, il fallait apprendre sa mélodie, sa mélopée, et la jouer mieux que lui, le bercer et le tromper. Dans son expiration, les larges poumons de Wu-tang expulsèrent un petit son en même temps que le coup donné. Une stridence, une stridulation.

— Offre-moi ce goût d’Invaincu, Qul… Ce fut comme un chuchotement subreptice, une glissée vocale, phonique, que le bruit de l’attaque couvrit presque, mais qui, lorsqu'il se répéta, en hurlant de manière tonitruante à quelques centimètres à peine du faciès de son vis-à-vis, avec le déchaînement de fureur des plus grands monstres, fit grésiller l'intégralité des oreilles du Stade. Une balle sonique en pleine tête, un véritable déferlement de pulsions, une rage divine. ALLEZ, OFFRE MOI CE FOUTU GOUT D'INVAINCU ! Le cri semblait à la fois être un rire et une ire, à la fois être un rugissement terrible et une complainte désespérée, presque folle. ENTRETUONS-NOUS ENFIN !!! Lorsque la vague sonore s'envola jusqu'aux tribunes du Colisée, celles-ci furent comme pénétrées par une grâce d'ensemble, comme soulevées, d'un seul corps, d'une seule et unique étreinte, vers les plus suprêmes exaltations. Certains devaient sans doute penser qu'il s'agissait de paroles destinées au divertissement, les applaudissements, les sifflets d'encouragement, les noms des champions, se faisaient entendre comme des bourdonnements incessants.

Dans le feu de l'action, après avoir lancé son coup, Wu-tang resta dans la proximité de sa garde de poing, dans son maaï sécuritaire, trop près pour être à portée de bâton. Il était concentré, prêt à enchaîner, prêt à danser en cas de contres, prêt à sombrer, s’il le fallait, dans les profonds méandres de son être pour mener le plus beau combat possible. Il espérait seulement que son adversaire, cette fois-ci, allait finir par satisfaire sa soif de sang, sa faim de tripes, de morts.

Résumé technique:

Inka avait attenté un mouvement de contournement, sur trois pas zigzagants, furtifs, pendant le  geste du guerrier, mais la rapidité éclaire de la taille l’avait tout de même ciblé, touché ; on ne pouvait s’arracher aussi facilement à son destin, on ne pouvait pas s’y dérober éternellement, un jour ou l’autre, il fallait lui faire face.

L’armure du singe le protégea de la prémisse offensive de Wutang, de son coup de taille offert en guise d’amuse-gueule, pour tester sa puissance, sa robustesse, ses réflexes. Et force fut de constater, dans un fracas métallique, que le cuivre fit crisser, qu’il se reposait également sur le métal pour se sauver et espérer prendre un avantage. Les brisures de sa protection s’effritèrent, roulèrent le long de ses courbes, allèrent s’entasser le creux de son buste.

Le regard plat, vide du sauvage suivait la silhouette adverse du coin de l’œil. Il lisait sur la contraction de ses muscles, de ses tendons, il voyait en ses envies, il sentait son sang simiesque pulser dans ses artères. La poussière bougeait sous ses pas. Tout était limpide dans sa vision périphérique, tout était clair, net et précis. Il lâcha son fourreau.


Toutefois, en pivotant son épaule gauche vers la droite, en penchant son buste vers l'arrière, en se retournant très rapidement pour esquiver instinctivement la contre-attaque, suivre le mouvement qui lui était destiné et en se propulsant dans le même geste, corps tendu vers le bas, pour entamer une saisie assassine, une clé sautée, à la volée, d’une vrille fantasque dont il avait le secret, il fut surpris par la célérité des griffes ennemies qui, malgré son analyse, malgré ses réflexes félins, malgré l’abaissement soudain de son centre de gravité, de son corps tout entier, vers le bas pour éviter une attaque fatale, entaillèrent nettement sa clavicule. Une gerbe de sang s’échappa de sa blessure et commença à dévaler sur les linéaments de son épaule gauche.

Le bras de la créature était allé chercher sa carotide avec une vitesse foudroyante, fulgurante, mais il était, dans son élan, tendu, dans l’axe du torse de Wu-tang. Sans lui laisser le temps de le replier, dans la continuité du geste de rotation qu’effectuait le guerrier sur lui, dans la prolongation du coup que venait de donner son adversaire, il agrippa la main ennemie avec sa poigne gauche et élança ses deux jambes, après un appui virtuose, en penchant son corps vers le bas, pour les enrouler autour de son coude, de son bicepset entamer une variante barbare du Juji Gatame. En bloquant toute liberté d'action à son articulation et en tirant tout son avant-bras vers l'arrière, il s'apprêtait à lui exploser les os, à lui faire imploser ses ligaments.


Mais, malgré l’acrobatie, l’hyper-extension de son bras libre n’était toutefois pas le véritable but de cette manœuvre. Car, dans sa main droite, Wu-tang tenait toujours son katana et cette fois-ci, son armure n’allait pas pouvoir le protéger. Fixé à son corps, comme un satellite, comme un poisson pilote, il allait lui empêcher la parade en bloquant les mouvements de son membre, il allait lui empêcher l’esquive en restant collé à lui, quoiqu’il arrive, il allait le tuer par l’ouverture gauche qui s’offrait à présent. L’arme tourna dans sa main pour être finalement tenue lame vers le bas.

Le poids de corps des deux guerriers fut attiré vers le sol, vers le sable, forçant son ennemi à se pencher, à se soutenir de son bâton pour ne pas chuter, à forcer sur ses quadriceps pour résister au dédoublement des forces des gravité, et avec la même explosion, avec la même rapidité, Wu-tang enfonça son morceau de fer tranchant dans l’endroit qu’il avait ciblé auparavant d'un coup droit terrible.

Résumé technique:

Le Banmin était un adversaire coriace, nerveux et déterminé. Il ne lâchait rien, il ne donnait rien et voulait absolument tout prendre. Il bougeait avec une vitesse similaire à Wu-tang, alimentait une puissance tout aussi fulgurante. La prise à la volée et toute son exécution successive ne furent finalement qu’une prémonition martiale, une évocation subreptice auquel s’était livré le sauvage le temps d’une fraction de secondes.

La main acérée du Katōjin effleurait celle du Singe hargneux, alors qu’il tentait de se mettre à distance d’un bond fluide vers l’arrière. Comme monté sur ressort, il rebondit pour repartir aussitôt sur son côté en prenant la mesure de son bō pour attaquer avec une allonge favorable, pour l’acculer tout se pensant sauf… À son regard, à son attitude, encore une fois, il dévoilait ses plans.

Qu’avaient-ils en commun, finalement ? Leur statut de métèque, d’étranger, leur prestige au combat, leur animalité, leur soif de sang, peut-être même quelques rites qu’avaient partagés leurs ancêtres nomades et sédentaires. Et pourtant, ils n’avaient absolument rien à voir. Ils étaient comme deux opposés, deux aimants contraires qui s’attiraient jusqu’à la bande de valence. Qu’est-ce qui les différenciait alors ? C’était une divergence minime, mais qui avait son poids. Inka était devenu quelqu’un. Il avait gravi les échelons, d’esclave à officier, de sauvage à civilisé, de bête nue et enchaînée à un homme fier et armé. Wu-tang, quant à lui, n’avait jamais changé. Il était resté le même Katōjin, avait continué à respecter ses préceptes, à suivre ses traditions et par dessus tout, il avait développé, au contact des personnes civilisées, un sens du combat, un instinct stratégique insondable.

Tous ces gens là-haut, qui les regardaient… Cette plèbe carnivore, soiffarde d’un sang qu’elle ne savait même pas faire couler d’elle-même... Que savaient-ils d’eux au final ? Que comprenaient-ils à leurs valses, à leurs paroles ? Il les détestait tous. Malgré son entrain habituel, Wu-tang estimait que ce spectacle avait déjà assez duré... Il était temps pour lui de passer aux choses sérieuses. Il était temps pour lui d'incarner, une bonne fois pour toute, le Dieu de la Guerre. Grandiose, punitif, sans pitié.



Alors que son adversaire s’empressait de lui donner un coup de bâton en direction de ses jambes, il repensa à la jeune brindille qu’il avait eu l’occasion de côtoyer lors d’un entraînement au sabre, à ce Yagyū Sadaharu dont la mort vaillante avait conforté Wu-tang. Ce geste qu’il allait exécuter, était un épitaphe, un hommage rituel destiné au KENDŌ (劍道 — La voie du sabre) qu’ils savaient su maîtriser ensemble. La concentration infrangible de Wu-tang fixa ses expressions faciales, y apposa un masque transparent.

Prêt à miser sur le bénéfice de son geste fatidique, des deux coups qu’il allait placer, il avait sacrifié son intégrité physique au prix d’une réussite efficiente. Il feignait la supériorité de son adversaire pour lui laisser croire qu'il pouvait aisément prendre le dessus sur lui, mais sa tête allait finir par rouler dans le sable du stade, et les grains allaient éponger son sang. Ensuite de cela, il allait, devant tout le monde, le dévorer, à même le sol, et absorber sa puissance.

Un claquement bruyant avait dégommé sa cheville, il semblait vouloir le déséquilibrer. La stature droite de Wu-tang, malgré la douleur, fit basculer son poids de corps sur son autre cheville. Il venait sans doute de se fissurer un os, et une bosse sanguinolente, gonflant à vue d’œil, commençait à poindre sur le crâne de Wu-tang. La prise de risque était un atout qu’il fallait savoir maîtriser dans la danse barbare. Sa vision se troubla tout-à-coup. Les arabesques qu’il apercevait tout-à-l’heure étaient descendues sur le terrain. Tout tournait autour de lui à présent, les cris de ses ancêtres résonnaient dans son esprit, ses espoirs de guerre le lancinaient.

Toutefois, même fortement diminué, les réflexes de survie du guerrier lui permirent d’esquiver, d’un décalage du buste et du cou, d’un pivot de sa jambe arrière, encore libre, pour dévier d’axe le dernier assaut contondant de son ennemi et trouver l'ouverture fatale. Il sentait la queue de son adversaire enroulée autour de sa cheville abimée, il avait très bien ce qui lui pendait au nez. Il s’était concentré, focalisé sur la réussite et le timing de ses deux tailles éclaires au mépris de tout le reste. Comme une bête qui ne tenait même pas compte de sa défense, comme un monstre qui préférait recevoir en tuant plutôt que de temporiser, sécuriser.

D’une geste détendu et éclair, d’une poussée, il inclina sa lame vers le bas, apposa sa main gauche dessus, pour la tenir à double prise, et la positionna de son côté gauche pour aussitôt se propulser d'un tracé sonique. Il n’avait pas cherché à esquiver, ni à parer, il allait encaisser et punir très sévèrement… d’un prix de mort subite, d’une dot de sang. L’écart de distance était réduit.


Dans une expiration, il hurla :

— SHINEEEEEEE !!!

La lame remonta de haut en bas, dans un revers en arc de cercle, pour le frapper avec la pointe du shinai, en pleine gorge et la lui trancher. Le katana qui venait de passer comme un couperet sur la gauche de sa carotide, prit une avance en terme de rapidité et d’une torsion du poignet, il revint avec une célérité encore plus foudroyante d’un revers sur la carotide droite de l’adversaire.


Wu-tang était bien amoché, une rivière de sang coulait sur son visage, elle l’habillait comme une peinture tribale. Qu’en était-il de son adversaire désormais ? S’il était toujours vivant, ce Singe allait finir par se faire démembrer.

Résumé technique: