Wu-tang était assis au beau milieu du stade, en tailleur, les doigts joints et les paumes éloignés, ses mains posées dans le creux de ses jambes, les yeux complètement éteints, à fixer l’horizon. Son sabre était encore dans son fourreau, étalé à son côté droit comme d’habitude. Il ne l’avait pas encore dégainé… À vrai dire, il attendait le bon moment, la bonne sensation pour le faire.

Aujourd’hui, son daisho n’était pas au complet, il lui manquait son wakizashi, qu’il avait volontairement laissé dans ses quartiers, pour se focaliser sur son katana : sa maîtrise, sa compréhension, son maniement, son affection, son respect. Depuis plus d’une semaine, chacune de ses journées était dédiée à une pratique bien particulière, qu’il s’évertuait à différencier, à isoler volontairement, pour la parfaire en se focalisant dessus. Hier, par exemple, il s’était entraîné, dans la forêt, à tirer à l’arc sur des cibles mouvantes ou cachées par des obstacles. Avant-hier, il avait même sollicité un gladiateur pour s’entraîner à la lutte, aux préhensions et aux soumissions. Pour autant, il lui manquait toujours quelque chose dans ses entraînements et il ne parvenait à déterminer quoi exactement. C’était comme si un plafond de verre invisible, imperceptible et infrangible, l’empêchait de progresser…

Cette matinée était calme, il n’y avait absolument personne dans les parages, et son souffle cristallin faisait vrombir l’enceinte toute entière, dans une vibration rythmée, semblable à celle d'un animal se secouant à la sortie de l'eau. Ses pulsations allaient se faufiler à travers les gradins, se réverbérer dans leur sinuosités secrètes et exploser dans la brise brumeuse qui envahissait chaque aube hivernale à Asatsuyu.

Il était, comme à son habitude, le premier sur les lieux… mais après trois longues heures de méditation intensive, de recherche mentale du mouvement parfait, des bruits de pas vinrent troubler sa tranquillité. Il leva aussitôt les yeux en direction de l’entrée, la nuque tendue, et l’esprit un peu vaseux, à peine tiré de sa léthargie contemplative. Une ombre se distinguait au loin, et venait de plus en plus près. Le regard félin de Wu-tang se posa fixement sur la silhouette, et y constata une vie fraîche, libre, qui en émanait. Il n'avait pas l'air d'être un guerrier. Même de loin, son attitude trahissait les doutes, les appréhensions et les questions en trombe qui déferlaient sur ses épaules.

D’un vif geste de narine, comme par instinct, d’une levée de nez subreptice, il renifla le vent qui portait son odeur, et abaissa ensuite son visage. Il sentait les champignons frais, l’herbe après la pluie, la terre battue. Il n’était définitivement pas un guerrier, il en était maintenant persuadé.


— Que fais-tu ici, petite brindille ? lâcha-t-il, sourire narquois ourlant le bord des lèvres, en se concentrant de nouveau, sans crainte, sur sa prévisualisation martiale, refermant les yeux et replaçant sa tête droite, comme tirée par un fil vertical.

En une année seulement, il avait vu de nombreux hommes et de nombreuses femmes arpenter ce sentier trempé de sang pour y trouver un sens à leur vie, il les avait vu trébucher, se relever, combattre et mourir, pleurer, se persuader de faire les bons choix, d’agir pour une noble cause, se torturer l'esprit, se chercher… sans jamais comprendre qu’ils et elles n’avaient de contrôle sur rien, strictement rien.

Pendant un millième de seconde, le temps d’un éclair, d’un claquement, les dimensions parurent se doubler. Tous ses sens s’évadèrent, la lumière s’étala sur un écran de fumée opaque et les paroles du garçon balafré s’estompèrent dans une trouée sonore.

Trancher. D’un coup, d’un seul. Augmenter sa rapidité, tout en conservant sa puissance. Il se vit bondir d’un seul mouvement prompt, d’une impulsion des deux paumes, donnés à même le sol d’une main et  en prenant son katana d’une autre, puis déplier ses jambes, tout en envoyant un coup dans la ligne de son corps, vertical, ascendant, entraîné par la force de la poussée. Toutefois, il n’était pas encore assez préparé pour le faire, il manquait peut-être de souplesse… ou de maîtrise, tout simplement.

Reprenant ses esprit et rattrapant la conversation, d’un rembobinage hâtif, il répondit au garçon.

— Oh que non, je ne vais pas vous aider. Tout simplement, parce que je ne suis pas un héros. Sache que ce n’est pas mon rôle.

À en juger par son attitude, son arme dégainée et son regard en détermination, il était venu ici pour s’entraîner et il désirait, visiblement, jouer avec Wu-tang. Comme avant chaque affrontement, le même rictus habituel, préliminaire, crocheta l’angle de sa lippe.

En soupirant tout l’air de ses poumons, dans une très large, très ample expiration, il se releva. Un petite redressement en souplesse, bien différent du surgissement qu’il prévisionnait, désengorgea tous ses nerfs, fit craquer ses articulations et étira ses muscles. D’un bref tour de nuque, il expulsa tout l’air qui stagnait entre ses os, et en fit de même avec ses omoplates, ses poignets et ses phalanges.

— Il n’existe pas de mauvaises herbes en ce monde. Chaque chose, ici, là-bas, pierre, moustique ou lierre, a une place qui lui est due. Vous autres, humains civilisés, ne comprenez pas l’importance que la mort, que la nuisibilité, que le conflit a sur la vie, sur l’amour. Ce besoin de vous protéger est ce qui vous pousse à faire des horreurs encore plus folles que celles que vous redoutez.

Son katana, encore enfouraillé, patientait à sa droite. Sans y porter d’attention, il colla la tranche de son pied à la garde, la passant légèrement en-dessous, et d’une montée de genou, jambe pliée sur le côté, fit voltiger l’arme à hauteur de son bras. D’un geste net, il la rattrapa et en la dégainant, devant son faciès, avec un calme solennel, ajouta alors :

— Ceci dit… Sans finir sa phrase, il commença à enchaîner des moulinets, à faire tournoyer sa lame de droite à gauche, avec fluidité. Si ça peut t’aider à vous aider, je peux toujours t’apprendre à manier la lame comme un guerrier Katōjin.


Il avança d’un pas vers son potentiel élève en continuant à jouer avec son arme, innocemment.

— Commençons par voir ce que tu es capable de faire.


Wu-tang, qui se traînait impassiblement vers l’apprenti sabreur, pied par pied, avec une lenteur considérable, faisait tout de même bouger sa lame à une vitesse étonnante. Avec les ronds en forme de huit qu’elle traçait dans l’air, à chaque geste, elle paraissait se décupler, s’étirer avec la persistance rétinienne.


À quelques mètres, il s’arrêta et positionna sa hanche gauche en avant. Son buste droit se tournait dans le même sens, et ses épaules s’effaçaient, en suivant le décalage. Il était désormais presque de profil, les jambes légèrement écartées, fléchies, prêt à agir.

— Essaye de percer cette garde. Je ne ferais seulement que me défendre, sans contre-attaquer.

Ses moulinets décélérèrent doucement. D’une dernière vrille fantasque, il abaissa son bras droit armé et le colla contre son tronc, en tendant le poignet pour faire pivoter la lame de sorte à ce que sa ligne soit parallèle au sol. La pointe de son sabre se dirigeait vers les épaules de l’adversaire. Sa paume non-armée alla se poser sur le plat de l'épée, à mi-hauteur de la lame, pour stabiliser la garde et apporter un appui manipulatoire supplémentaire.

— Je t’attends.

Il était prêt à le recevoir et à analyser ses capacités martiales. Il n’allait, de toute façon, pas suffire de beaucoup d’échanges pour comprendre à quel genre d’animal il avait affaire.

L’invitation avait été chaleureusement acceptée. Dès lors, une grâce divine embauma le terrain.


Les flux ne s’étaient pas encore entrechoqués, aucun échange ne s’était effectué pour l’instant… Toutefois, des petits mouvements, doux et intuitifs, faisaient déjà rebondir la carcasse armée du sauvage, sans que cela ne soit clairement perceptif. L’axe de son corps était droit, parfois piqué dans le sol, parfois tiré vers le ciel, et sans sautiller, sans pourtant bouger, il se mouvait déjà. Lentement, délicatement, avec une souplesse arrachée à la puissance brute de son galbe, il s’asseyait sur ses positions, descendant sur le pli de ses genoux, courbant ses hanches et arquant sa colonne vertébrale. Les mécaniques grinçaient, criardes. Comme avant chaque combat, même minime, même didactique... le Dieu de la Guerre prenait possession de lui.


Les pieds du garçon foulèrent le sol avec une détermination de va-t-en-guerre, une solide ferveur qui ne laissa pas le Katōjin indifférent. Son avancée se voulut vive, vivace, vivante, elle dévora la distance en un rien de temps et traça directement vers la droite de Wu-tang, sans détours. Continuant à le fixer, à analyser chacun de ses gestes avec une précision d’orfèvre, tout en pivotant légèrement pour le garder en joue, il vit son sabre dessiner un arc de cercle dans le sable de l’Arène et remonter vers sa garde. Il n’avait pas hésité plus que de raison, il ne s’était pas non plus mis à bégayer en plein milieu de son geste. C’était un très bon début.

Le coup remontant se heurta, comme prévu, contre le plat de son katana qu’il aplatit sur le mouvement, à l’aide de sa poigne droite et de sa main gauche qui tenait directement la lame, tout en appuyant de tout son poids pour renvoyer l’inertie, mais soudain… une deuxième taillade fila vers l’ouverture qu’offrait Wu-tang.

En effet, d’un savant changement de rythme, après avoir tenté de frapper vers ses mains ou son flanc, l’attaquant fit basculer la pointe de son arme vers une zone qui, d’apparence, n’était pas encore couverte par sa garde, la partie droite de sa tête, en se rapprochant davantage. Ses deux poignets s’étaient distendus pour atteindre une envergure supplémentaire, ses coudes protégeant son buste, son corps s’était légèrement tendu de profil et la coupe avait filé horizontalement.

Cependant, il venait justement de mordre à l’hameçon. En adoptant cette disposition particulière, d’apparence forte et solide, visant à défendre une position donnée et à repousser l’ennemi en se basant sur la robustesse, Wu-tang avait fait croire à ce garçon qu’il n’allait pas miser sur la mobilité. Grave erreur.


Lâchant tout-à-coup son manche, qu’il tenait avec sa main droite, après avoir exercé une légère pression dessus pour créer une fine déformation élastique, il le fit remonter, à l’aide de sa main gauche qui tenait la lame en demi-épée, d’une torsion du poignet pour parer le coup en y renvoyant une force contraire, ascendante, et en reculant la tête pour éviter le retour.

Dans le même réflexe, en une petite fraction de secondes, il avança d’une fente du pied gauche pour prendre de court  l’ennemi qui grappillait l’espace à sa droite. Il était maintenant face à face, au corps-à-corps, avec son jeune adversaire, à une distance d’à peine quelques centimètres. Presque tous les mouvements possibles avec une arme avaient désormais perdus leur amplitude, et il bloquait ainsi la lame adverse entre la garde et le manche de son sabre, tenu de manière perpendiculaire, à peine de biais.

Néanmoins, il déverrouilla facilement la situation lorsqu’il croisa son bras droit, par-dessus le gauche, pour passer derrière la tête de son apprenti et aller chercher le manche, qu'il fit basculer très légèrement pour faciliter sa saisie, afin de le prendre en tenaille. Il montra distinctement qu'à ce moment très précis, il aurait pu tirer ses avant-bras vers lui, les ramener et faire en sorte que l’épée qui avait tenté de le pourfendre, désormais prise dans le tsuba de son katana, pèse contre la tête de celui qui la maniait, qu'elle l’écrase avec la force de la pression, le tranche, et à terme, le découpe…

Il se contenta de s’extraire de la proximité, en passant derrière sa proie d'un double pas chassé, en zigzag, et en ouvrant sa main gauche.

Tout au long de cette passe d’arme, il n’avait eu de cesse de jubiler, en regardant le petit protecteur de la Ceinture Noire, avec la satisfaction d’un homme qui pouvait le tuer, ici et maintenant, mais qui ne le faisait pas. Par pure pédagogie. Il s'était bien débrouillé, il était digne d'être son élève, bien plus que la plupart des gladiateurs de l'Arène finalement.

─ Pense le combat comme une mélopée dans laquelle chacun essaye d’imposer un rythme à l’autre, tout en évitant de tomber dans celui de l’adversaire. Tout est une question de percussion, de lignes de partitions qui s’étendent, doucement, qui content une berceuse, et qui se brisent, d’un coup, d’un seul, pour tromper et piquer. Je t’ai montré un endroit où taper, je te l’ai fortement suggéré, tu l’as visé et c’est comme cela que tu t’es fait avoir. Il faut que tu perces ma musique.

Continuant à s'éloigner encore, d’un petit bond en arrière, Wu-tang se positionna, cette fois-ci, avec sa jambe droite pliée, le poids du corps entièrement basé dessus, totalement accroupi, en gardant sa jambe gauche tendue devant lui et son sabre tenu, toujours dans la main droite, le bras levé au-dessus de la tête, la lame pointant à présent vers le bas... tel un scorpion. Sa main gauche, ouverte, s’élançait vers le garçon et lui demandait de venir à nouveau. Les paupières resserrées, concentré, il était prêt à l'accueillir, à le cueillir.


─ Allez. On recommence.

La matinée arrivait à maturité, tandis que le maître et l’élève continuaient de combattre, joyeusement, dans l’Arène. Les vents d’hiver, habituellement froids, étaient pourtant doux aujourd’hui ; leur souffle bénédictin venait donner corps à des esprits volatiles, faits de poussières et de grains de sable, qui, comme des enfants turbulents, se mettaient à courir, en criant, à travers les gradins. Des sifflements, quelques échos, vides, et des cliquetis bruissaient depuis les hauteurs. Il y avait, en fait, une foule, silencieuse et invisible, qui regardait attentivement, fièrement, ce qui se passait en bas.

Quelque chose était en train de s'écrire... sous leurs yeux ébahis.

Un temps de réflexion, de remise en question momentanée, apaisa le tempo de leurs affrontements, et sembla dilater les éléments pendant de longues, très longues secondes. Jusqu’à ce que le combat reprenne enfin, doucement...

Wu-tang, qui attendait impatiemment sa proie, fléchi sur ses positions, à l’affût, étira ses joues dans un sourire mesquin en constatant que son petit discours improvisé avait su faire mouche et qu’il avait su le motiver.  Après une déglutition bruyante, le jeune garçon s’avança ainsi, arme en mains, vers le guerrier, prêt à percer sa mélodie. Dans un déplacement ample, détendu, le sauvage alla chercher encore plus loin dans sa souplesse pour descendre en vue de la reprise. La tranche de son pied gauche faisait grossir une monticule du sable à mesure qu’il poussait dessus, en se détendant et en allongeant ses appuis. Resserrant la poigne de son épée pour feindre, encore une fois, un signe de force et de robustesse, il s’apprêtait à  lui montrer, à nouveau, toute la virtuosité  Katōjin.

Et quand, au moment du premier contact, le petit gardien tenta de percer sa garde en frappant dans le corps de sa lame, Wu-tang fit alors rouler le manche de son katana sur le dos de sa main, d’un geste éclair du poignet, dans le sens de la déviation, en se servant du mouvement amorcé, et le rattrapa aussitôt, du côté opposé, dans l’ouverture de la garde adverse. L’arme avait fait un tour sur elle-même, en vrillant autour de son axe horizontale, sans qu’il n’ait à bouger le bras de manière visible pour accompagner l’élan. Le changement de garde, de revers à coup droit, s’était amorcé à une vitesse folle, sans brouillon, sans déchet.


Au même instant, en simultanéité avec son petit tour de passe-passe, il avait transféré tout le poids de son corps sur sa jambe gauche, jusqu’à présent tendue, d’une impulsion du pied droit vers l’avant, et s’était ainsi permis de devancer l’inertie de son adversaire en faisant passer sa lame attaquante par dessus son épaule droite. Il s'était légèrement redressé, et avait inversé sa position de départ, pour le mettre en échec et mat avant qu'il ne finisse sa combinaison. Alors que ce dernier continuait sa ruée dangereuse, il se voyait à présent prisonnier dans le maai de Wu-tang, pris au piège entre les mailles du filet. La lame effilée du nomade se posa sur la glotte ennemie, tenue à la verticale depuis le bas de son corps pour lui maintenir la dragée haute, et le bras droit du jeune garçon, qui soutenait la prise de son arme, était à présent coincé entre le trapèze et le cou de Wu-tang, qui, se resserrant dessus avec force, le prenaient en étreinte.

Il était peut-être temps de lui prodiguer un conseil important.

— Croire que sur une épée bâtarde, la prise à deux mains te permet d’augmenter ta force est une erreur. Elle n’augmente seulement que ta rapidité, car…


Ses paroles furent subitement coupées par un éclat de fumée opaque, qui péta à sa droite, et se projeta sur lui, comme un hurlement compacte. Le faciès de l’Onimusha se transforma soudainement : émoustillé par la perspective du combat, il mua, et dans un pantomime horrifique, il lâcha sa prise. Qu'est-ce que c'était que cette chose horrible ? L'odeur qu'il venait d'humer, n'avait jamais été aussi immonde, apocalyptique, infernale. Sa tête tournait, et malgré son assurance habituelle, il était littéralement en train de devenir fou.


— TFOUAAAAH !!! cria-t-il, en enchaînant les sauts en arrière pour s’exfiltrer de la purée de pois. Qu’est-ce… Quelle magie satanique utilises-tu ? Pourquoi m'as-tu fait ça ?! QUI ES-TU ?! Son regard s’était totalement durci, alors que des veines venaient pulser le long de ses tempes. Il jeta son sabre par terre et balança son armure, en se débattant avec rage. Lorsque l'on s'attaquait à son odorat, Wu-tang sortait évidemment de ses gonds.

La nuée noire s’estompait légèrement, et il distinguait à nouveau la silhouette du sorcier qui venait de le maudire. Son poing se crispa jusqu'au sang en l’apercevant, tandis que dans sa tête, des milliers de scénarios se faisaient et se défaisaient, avec à chacun une issue tragique pour celui qui lui faisait face.

Il respira profondément pour se calmer, en ne parvenant pas à s’empêcher d’observer son adversaire avec hargne. Sa mâchoire se resserrait, dans un grincement osseux, et ses zygomatiques bougèrent dans tous les sens, comme possédés par un million de fourmis. Le combat venait de prendre une toute autre dimension désormais. Il s’agissait de magie noire, de pouvoirs obscurs, des pratiques que Wu-tang ne connaissait pas et qui, vraisemblablement, ne lui plaisait pas. Il avait toujours été le plus lointain étranger du village et chaque journée à Asatsuyu était le lieu d’un nouveau quiproquo.


— Explique-toi, vite, ou je t'étripe à main nue.

Le halo menaçant qui planait au-dessus du guerrier, comme un nuage noir annonçant la pluie, s’était propagé jusqu’au gamin. L’odeur de sa peur se diffusa par gerbes, tel une nappe d’égout ouverte qui, bouchée jusqu’au bout, débordait par remous. Un embrasement émanait de chaque geste du sauvage, la tourmente s’éveillait, et malheureusement pour l’alchimiste, il se trouvait tout près de l’œil du cyclone. Wu-tang, dont les pupilles commençaient à  frisonner, enfonçait, pas à pas, sa carcasse dans le sable de l’Arène et y marquait tout son poids. Une tempête avait bel et bien été déclenchée… en l’espace de quelques secondes seulement. Tout était allé si vite, bien trop vite.

Mais le garçon comprit rapidement à qui il avait affaire, et s’empressa alors de résoudre la situation, en s’assurant de se faire comprendre par son vis-à-vis dément. Livrant un tour d’adresse sous la  pression, présentant sa capacité avec le plus d’exhaustivité possible, il s’évertua à lui montrer son inoffensivité, tout en lui expliquant essayant de lui résumer un concept que lui-même ne semblait pas maîtriser sur le bout des doigts.

Ce gamin était donc béni. Sa démonstration avait été parlante, voire réussie... pas jusqu’au bout, mais le pire avait toutefois été évité. Wu-tang s’était même arrêté, en changeant d’expression, attentif aux paroles de son interlocuteur. Et c’était une bonne chose, tout compte fait.

Il avait déjà entendu parler du chakra, cette énergie spirituelle qui effrayait, fascinait, subjuguait, la plupart des citoyens d’Asatsuyu, à laquelle il avait déjà été confronté, ici-même, dans le Stade. Ces capacités surhumaines, dépassant les limites de l’imagination, lui avaient souvent été jetées au visage, et il n’avait jamais trop su quoi en penser, finalement... Il était partagé à ce sujet. D’un côté, elles étaient une dénaturation de ce que ce combattant appelait « l’essence du combat », autrement dit, la force stratégique et la dextérité martiale des opposants, mais d’un autre, indéniablement, elles apportaient tellement de caractéristiques fantastiques à la monotonie des batailles, elles étaient un véritable rehausseur de niveau. Il n’y était pas habitué, mais force fut de constater que cette situation le fit se questionner. De plus en plus profondément...

Un doute s'éveilla dans l’esprit du guerrier. Lui, qui n’avait encore jamais vraiment été mis face à cette chose informe, magique, dans un cadre comme celui-ci, devait à présent affronter une interrogation grossissante, tintinnabulante. À mesure qu'il se le ressassait intérieurement, il comprenait que c’était la première de sa vie qu’il lui arrivait quelque chose d’aussi bizarre. C'était comme si un mécanisme s'était déréglé en lui.

— Tssk, fît-il en s’abaissant pour récupérer son arme. Considère que nous en avons fini pour aujourd’hui. Ses talons se tournèrent, et faisant encore une pause en ramassant son plastron, se dirigea vers la sortie. Il avait relâché toute la férocité qui l’avait galvanisé. Sa voix était, étrangement diminuée. Nous nous reverrons très bientôt. Sois-en certain, petite brindille...